viernes, 29 de julio de 2005

wc poetry

Este poema comienza sin creer en sí mismo ni en la capacidad opaca de estas veintinueve manchas de tinta para oscuramente alumbrar algo más que mi propia penumbra. herida con h de hermosa. Llévele, oiga, WC poetry, la lectura ideal para esas tardes de inodoro y crucigrama, juegos verbales para erizarle los pelitos allá abajo, en el sur de las radios am, en la suburbia de los deseos clase media irrumpiendo, por favor retroceder.

diálogo no es lo mismo, señor cabecera de mesa, que monólogo a dos voces. "cítame sin piedad", "su cita es mi sueldo", "beca x beca, cita x cita". Mejor hagamos lo del buen carlos cerda y llamemos por la noche a los 4 o 5 grandes escritores (ayer murió pérez, bendecido por una gloria sin poder, traspasado por la microutopía de la belleza, ruega por nosotros y este laberinto de circos y putas), llamémoslos no por cobro revertido y sin auspicio del fondart, para decirles al oído: "sigue, no le creas al people meter, el meter pueblo, un día seremos leyenda, que hicimos nuestro oficio, el más oscuro de todos o que intentamos hacerlo, quedeshim quedeshot, échate al hombro tanto sucio silencio y métele mano a esa chica de la esquina", "¿transpiración o inspiración?", para mí, cerveza escudo o kunstmann negra, con un par de hoyuelos en las mejillas después de mis tintos chistes, media docena de preguntas sin respuesta y cicatrices en el bolsillo. Mi hija me preguntará y yo le responderé, o que intentamos hacerlo, celebrando junto a una gran mesa, una mesa cada vez más grande, llena de oficinistas con traje de multitienda, peluconas rojas de vela y sandalia y disciplinados anarkistas, que todo un dios nos espera en una fuente de soda sin soda, para llorar a mares lo que han hecho sus encargados de marketing, y recordarnos que en telechile la historia es un caro hobby de aristócratas, la propaganda del olvido. Por mientras, hablemos de política y religión en la cama, bebamos la espalda del sexo en las oficinas, que se duerman las metáforas y los chóferes de micro, que despierten de Rokha, Teillier & Edwards Bello, embriagados por un vino innombrable, bailemos hasta el amanecer, escuchemos la radio concierto, leamos los quemados libros de Quimantú, citemos a ally mc beal, que vuelva "caiga quien caiga"(versión argentina) y dejémonos de verdades y prefiramos mentiras bien contadas, elijamos los callejones con olor a orina y pavimento roto, a las grandes avenidas y sus discursos, el blanco chardonnay al tinto de los asados, la torpe modorra de un verano a las tres treinta pm a la romántica noche lluviosa, que nos dé lata y que nadie nos devuelva el saludo, que no podamos borrar los tatuajes con nombres de ex sino a punta de besos hirvientes, que los economistas digan no sé, que los curas digan yo fui, que los rockeros digan adiós, que el mapocho nos sea leve.

cienfuegos

14 comentarios:

Maga escurridiza dijo...

HERIDA ABSURDA EN UNA SITCOM:
Ojos de Niebla observa sus dominios ¿satisfecho?
?hago lo que quiero con esto? recalca propietario
-Primer hilillo de sangre que se escurre-.
Cree que clava su bandera en la luna.
La penumbra no le deja ver (aunque lo sabe)
Que en la luna la gravedad no existe (su bandera podría salir volando)
?¿qué te pasa que estás tan callada??
Nada? es que hablar me da mieeeeeeedo?así que ahora soy muda.
-Otros hilillos escurren, se esparcen, tan invisibles-
Me dilu-yo.
(Risas, aplausos)
Muda, e invisible (con un hilillo de voz, susurro)
?Y desconocida. Muda, invisible y desconocida?
No, es la dimensión hermosa y desconocida
(Aplausos, levantada de ceja)
?Muda, invisible, hermosa y desconocida?
(Aplausos estruendosos)

Dígame, sin mirarme que no lo soportaría
-no vaya a prender la luz,
Que me vería esparcida por todas partes, hecha un torrente-
¿Si estiro la mano, encontraré carne tibia? ¿Un iceberg?
¿Un iceberg que se distancia?
(N. de la R.: imposible. Nunca estuvo cerca).
(N. de la E.: eso nunca ha estado claro).

Los aplausos se silencian.
Eclipsarme parece la única escapatoria
Desaparecer sin dejar rastro
De sangre en el mundo.

Y sin embargo, estar tan cerca para sentirlo adentro.

Herida absurda, en cada dentellada un trozo de carne que arde de frío.
¿Habrá nuevas heridas? ¿Nuevas penumbras, nuevos sabores?

Dígame, ¿por qué dijo hermosa?

callecita dijo...

me gusto mucho su blog, saludos

Pablo Palma dijo...

Buen blog

AndreaQ dijo...

Gracias por visitar mi blog y con la campaña del condon ....

Nos leemos.

javisanfeliu dijo...

poesía poesía poesía poesía, ¿qué es eso? ¿Para qué sirve? ¿Compra políticos, jueces, ministerios, gerentes de bancos? Poesía, me huele a trampa de soñadores, urdida para jugar hasta el fin de los tiempos, para evitar temerle a la muerte plagiando religiones y jugándole malas bromas a la razón. Poesía, tiene nombre de gorda buena para las cazuelas y el pan con mantequilla, rosada la gorda, emperifollada la guatona, cariñosa. Poesía Cienfuegos, una mala compañía, terminaríamos refundando Santiago, tirando nuestro aliento en una botellita a un río, enamorándonos de hijas de psiquiatra, creyendo en transfugas con aspecto de vaqueros, recitando en Bellavista, terminaríamos amigos de pintores, ladraríamos en la radio, seríamos personajes, creeríamos en el rock and roll.
Creo es preferible la normalidad. Esperar el Mercurio en la terraza con nuestro chaleco a rombos y las pantuflas,domingo tras domingo, sonreírle al idiota de al frente para evitar odiosidades peligrosas, posibles asesinatos en el barrio, disturbios indeseados con indeseables.
Maduremos Cienfuegos, maduremos. Tiremos al río eso sobre gorriones de Teillier y eso otro sin paracaídas de Vicente y leamos Qué Pasa. Usted lo sabe: la realidad supera la ficción.
Bendiciones.

cienfuegos dijo...

todo un profeta mi querido sanfeliú; qué bueno está tu blog, ya te voy a linkear en un rato más.
¿la leche de la normalidad versus el shop de la poesía?
¿acaso no hay poesía en el mercurio en esos raros avisos nuevos? Ese debería ser el examen de grado de un estudiante de literatura: busque poesía en los clasificados del mercurio. después lea el diario oficial y escriba un haiku.
madurar es podrirse un poco, no? quizá sea necesario dejarse pudrir un poco, lo justo para que el vino huela bien.
qué bueno golden age de beck, gracias x el dato.

Roberto dijo...

UF, y yo que buscaba haikus.

Las últimas líneas de tu post, desde "y dejémonos de verdades" hasta el final, más el comment de Sanfeliú y tu comment respuesta, incluyendo el "rato más" estarán en alguna antología blogueril.
De verdad. Cada día me gusta más todo esto.

No só has ganado un link Cienfuegos, has ganado un fan.

Y qye Javier se lleve el comment al blog. Es un post, de esos buenos.

lester dijo...

Hay posía bajo la superficie de las ciudades. Es cierto. Y algo de ella se plasma en la lectura de los mierdos de incomunicación. Generalmente con mucho humor:

"Quiero dedicarme a mis hijas, disfrutarlas",

decía un famoso deportista en un pedazo de diario en que me envolvieron unos vegetales que compré.

Es sano aprender a detectar esa poesía, y reirse de ella, cuando es deseable. Pero hay que ir más allá. Sacar al "arte" y la "poesía" de sus jaulas. Ejecutar el terrorismo poético.

Caos nunca murió.

Cpunto dijo...

a mi la poesía me hace mal para el esófago y todo el intestino delgado y también el grueso, a mi la poesía me causa insomnio y algunas pesadillas y me hace ver doble y triple, entonces yo no leo poesía , o sea yo la poesía la paso de largo que no la miro y así no me anda tentando meneándome la cola para que la siga y despuès me deje como las huifas,

te leo,
C.

cienfuegos dijo...

gracias robert y chicos & chicas

Juan Pablo Garnham dijo...

cienfuegos, estoy tratando de ubicar a Roberto Guzmán o a Félix, el mozambiqueño que vendría a Chile. Mi email es jpgarnha@uc.cl y te agradecería muchísimo si me pudieras dar un teléfono (no importa que sea en África), porque el email no me lo ha respondido.
Espero tu respuesta y muchísimas gracias.
Juan Pablo Garnham

cienfuegos dijo...

jp: te mande emilio recién con los datos

javisanfeliu dijo...

cienfuegos, ¿en mi casa? Cuando usted diga. le avisamos a Forno y hacemos una juntá. ¿Tiene mi celular ?

Roberto dijo...

Montes, Pinot Noir, Limited Edition?
Me acompañan Lisa Ekdahl (When did you leave heaven), Marc Moulin (Top Secret) y un queso azul. Y ella claro.